— Allez, ma chérie.
Ma voix tremblait.
— Reste avec moi.
L’opératrice était toujours en train de parler.
— Monsieur, les secours sont en route. Ne la déplacez pas sauf s’il y a un danger immédiat.
— J’ai compris.
Mes yeux ne quittaient pas Violet.
Je remarquai alors des détails qui m’avaient échappé.
Son sac à dos était ouvert.
Pas déchiré.
Ouvert.
La fermeture éclair avait été tirée jusqu’au bout et ses cahiers avaient été repoussés sur le côté.
Un dossier bleu était à moitié coincé sous son bras.
Je reconnus l’écriture sur la couverture.
VIOLET HARPER — HISTOIRE DU MONDE.
Son sang avait imbibé un coin du dossier.
Mon estomac se noua.
Je regardai vers la porte d’entrée.
Toujours ouverte.
La maison était silencieuse.
Trop silencieuse.
Aucun signe de lutte dans l’entrée.
Aucune vitre brisée.
Aucun meuble renversé.
Je levai lentement les yeux vers le clavier de l’alarme.
PRÊT.
Vert.
Cette petite lumière verte me semblait soudain plus assourdissante que les sirènes que je savais déjà en approche.
Celui qui avait fait ça n’avait pas eu besoin de forcer l’entrée.
Il était simplement entré.
Peut-être qu’il avait frappé.
Peut-être que Violet avait elle-même ouvert la porte.
Peut-être qu’elle avait souri.
Peut-être même qu’elle avait dit bonjour.
Cette pensée me fit plus mal que tout le reste.
Parce que Violet faisait confiance aux gens.
Elle avait toujours voulu croire au meilleur chez eux.
J’avais passé des années à lui apprendre à être prudente.
Apparemment, je ne lui avais pas enseigné la seule chose dont elle avait réellement besoin.
Parfois, le danger connaît déjà votre nom.
Un bruit vint du couloir.
Je me figeai.
Trois petits clics.
Mon regard se tourna immédiatement vers la cuisine.
La maison s’était simplement mise à craquer.
Plus rien.
Mais mon corps avait déjà changé.
Tous les instincts que j’avais aiguisés pendant des années s’étaient réveillés.
Je me relevai lentement.
L’opératrice réagit aussitôt.
— Monsieur ? Vous êtes toujours là ?
— Je suis là.
— Veuillez rester auprès de la victime.
— Je vais vérifier la maison.
— Monsieur, la police arrive. Ne vous mettez pas en danger.
Je ne répondis pas.
Parce qu’il y avait quelque chose que je ne lui avais pas dit.
Ce n’était pas la maison que j’avais entendue craquer.
C’était le compresseur du réfrigérateur.
La cuisine.
J’avançai un pas après l’autre.
Sans me précipiter.
Sans faire de suppositions.
Ma main se dirigea instinctivement vers l’endroit où se trouvait normalement mon arme.
Vide.
J’étais chez moi.
Pas en mission.
Je n’avais rien d’autre que mes mains.
Cela aurait dû me rendre vulnérable.
Au lieu de ça, cela me rappela quelque chose que j’avais appris depuis longtemps.
Les armes n’étaient que des outils.
L’entraînement était ce qu’il restait lorsque les outils avaient disparu.
J’atteignis l’entrée de la cuisine.
Rien.
Le réfrigérateur ronronnait.
Une assiette se trouvait près de l’évier.
Deux tasses à café.
L’une était à moi.
L’autre appartenait à Harper.
Ma femme.
Ma poitrine se serra.
Harper était censée être au travail.
Elle devait rentrer plus tard.
Elle aurait dû être en train de préparer le gâteau d’anniversaire de Violet.
Elle aurait dû se disputer avec moi pour savoir si seize ans était vraiment un âge suffisant pour conduire.
À la place, la cuisine semblait avoir été abandonnée par quelqu’un qui venait simplement de s’absenter quelques instants.
J’examinai la pièce.
Le comptoir.
L’évier.
La porte arrière.
Les fenêtres.
Rien d’évident.
Puis je vis la chaise.
L’une des chaises de la cuisine avait été tirée.
Pas renversée.
Simplement tirée.
Comme si quelqu’un avait été assis là.
Je m’en approchai.
Une petite trace marquait le rebord en bois.
Rouge foncé.
Du sang.
Pas assez pour expliquer l’état de Violet.
Mais suffisamment pour comprendre que la violence ne s’était pas limitée au couloir.
Je regardai sous la chaise.
Un petit objet argenté reposait contre l’un des pieds.
Je m’accroupis.
Un bracelet à breloques.
Celui de Violet.
Je le reconnus immédiatement.
Elle le portait depuis son quinzième anniversaire.
Il y avait une petite étoile en argent dessus.
Je me souvenais du jour où je le lui avais offert.
Cette semaine-là, je n’avais été à la maison que pendant trente-six heures exactement.
Elle avait ouvert la boîte, contemplé le bracelet, puis s’était jetée dans mes bras.
— Tu es vraiment là.
J’avais ri.
— Où voudrais-tu que je sois ?
Elle m’avait regardé étrangement.
— Ce n’est pas drôle, papa.
À l’époque, je n’avais pas compris.
Maintenant, oui.
Je tendis la main vers le bracelet.
Puis je m’arrêtai.
Une preuve.
Je retirai ma main.
Mon entraînement me disait de ne pas y toucher.
Mon instinct de père voulait le ramasser et le serrer contre mon cœur.
Pour une fois, je n’écoutai ni l’un ni l’autre.
Je le laissai où il était.
Je me tournai vers le couloir.
La sirène de l’ambulance se rapprochait.
Bien.
Parce que plus je restais longtemps dans cette maison, plus il devenait difficile de rester l’homme qui attendait que la police fasse son travail.
Une partie de moi voulait devenir autre chose.
Quelque chose de plus froid.
Quelque chose qui n’avait besoin de la permission de personne.
Mais Violet respirait encore.
Et elle avait besoin de son père.
Je retournai près d’elle.
Son pouls était toujours là.
À peine.
— Voilà, murmurai-je.
— Tu n’as pas le droit de me laisser.
Ses doigts bougèrent.
J’ai failli ne pas le voir.
Un minuscule mouvement.
— Violet ?
Rien.
Je me penchai plus près.
— Violet, c’est papa.
Ses paupières tremblèrent.
Pendant une demi-seconde, j’aperçus le brun de ses yeux.
Perdus.
Terrifiés.
Puis ils se refermèrent.
— Voilà.
Ma voix se brisa.
— C’est moi.
Ses lèvres bougèrent.
Aucun son n’en sortit.
J’approchai mon oreille.
— Papa…
Le mot était à peine audible.
Je cessai de respirer.
— Je suis là.
Son visage se crispa de douleur.
— Papa…
— Je suis là, ma chérie.
Elle essaya encore.
— Ne…
— Quoi ?
Ses doigts s’accrochèrent faiblement à ma manche.
— Ne fais pas confiance…
Sa voix s’éteignit.
Je me penchai encore.
— Ne fais pas confiance à qui ?
Ses yeux s’ouvrirent.
Pendant une seconde terrifiante, elle me regarda directement.
Et je vis de la peur.
Pas la peur de mourir.
La peur que quelqu’un revienne.
Ses lèvres bougèrent.
— Ils…
Les sirènes hurlèrent à l’extérieur.
La porte d’entrée s’illumina de gyrophares rouges.
La main de Violet se relâcha.
Sa tête bascula légèrement.
— Violet !
Les ambulanciers surgirent dans la maison.
Tout se passa en même temps.
Des bottes.
Des sacs médicaux.
Des ordres.
Des questions.
Des mains remplaçant les miennes.
Un brancard qui se dépliait.
Quelqu’un me demandant de reculer.
Je le fis.
Parce que je devais le faire.
Mais je ne quittai jamais Violet des yeux.
Un ambulancier me regarda.
— Vous êtes son père ?
— Oui.
— Elle a un pouls. Nous allons la stabiliser et l’emmener immédiatement.
— Où ?
— À St. Mary’s.
— Je vous suis.
Il hocha la tête.
Puis un autre ambulancier regarda vers le clavier de l’alarme.
— La police voudra sûrement savoir ce qui s’est passé avec ça.
— Je sais.
Le premier policier entra quelques secondes plus tard.
Puis un autre.
Puis encore un autre.
Des uniformes remplirent ma maison.
Les questions commencèrent avant même que Violet n’ait quitté l’allée.
— Monsieur, étiez-vous ici lorsque c’est arrivé ?
— Non.
— À quelle heure êtes-vous arrivé ?
— Environ 16 h 07.
— Avez-vous touché quelque chose ?
— Ma fille.
— Autre chose ?
— Non.
Le policier me regarda.
— Vous êtes sûr ?
Je le fixai.
— Officier, ma fille était en train de se vider de son sang sur le sol.
Son expression changea.
— Je comprends.
— Non.
Je désignai le couloir.
— Vous ne comprenez pas.
Il baissa les yeux.
Je continuai.
— Il n’y a aucune trace d’effraction.
— Nous allons le déterminer.
— L’alarme avait été désactivée.
Il s’arrêta.
— Comment le savez-vous ?
— Le voyant vert « PRÊT ».
Il regarda le clavier.
Puis moi.
— Vous êtes militaire ?
— Oui.
— Quelle branche ?
— Armée de terre.
— En service actif ?
— Pas actuellement.
Il étudia mon visage.
— Grade ?
Je ne répondis pas.
Pas parce que je le cachais.
Parce que cela n’avait aucune importance.
Pas encore.
Un deuxième policier entra.
— La détective Ramirez est en route.
Le premier acquiesça.
— Bien.
Puis son regard se posa sur le sac à dos.
— C’est le sien ?
— Oui.
— N’y touchez pas.
— Ce n’était pas mon intention.
Il eut presque l’air surpris.
Bien.
Au moins, quelqu’un faisait attention.
Les ambulanciers firent passer Violet devant nous.
Son visage était couvert d’un pansement provisoire.
Un masque à oxygène recouvrait sa bouche.
Je marchai à côté du brancard.
Sa main pendait sur le côté.
Je la saisis.
Ses doigts étaient froids.
— Je serai juste derrière toi.
Ses yeux restèrent fermés.
— Je te le promets.
L’ambulancier ne m’arrêta pas.
Les portes de l’ambulance s’ouvrirent.
Je montai à l’intérieur.
Avant qu’elles se referment, je regardai ma maison.
Maple Drive avait exactement la même apparence.
La douce lumière du soleil.
Les pelouses vertes.
Les arroseurs automatiques.
Des maisons normales.
Des vies normales.
Mais la mienne venait de changer pour toujours.
Quelqu’un était entré chez moi.
Quelqu’un avait agressé ma fille.
Et quelqu’un était parti en croyant que personne ne comprendrait jamais ce qui s’était réellement passé.
Il se trompait.
Parce que j’avais déjà compris une chose.
Ce n’était pas un cambriolage.
Et ce n’était pas un hasard.
L’alarme avait été désactivée.
Violet connaissait celui ou ceux qui avaient franchi cette porte.
Et avant de perdre connaissance, elle avait essayé de me dire quelque chose.
Ne fais pas confiance…
À qui ?
Les portes de l’ambulance claquèrent.
La sirène retentit.
Je regardai le visage pâle de ma fille.
— Tiens bon, Violet.
Ma mâchoire se contracta.
— Papa arrive.
Les urgences l’engloutirent.
Les médecins l’emmenèrent avant que je puisse poser une seule autre question.
Les portes se refermèrent.
Et soudain, je me retrouvai seul.
Je restai debout sous les lumières fluorescentes, du sang séché sur les mains.
Le sang de ma fille.
Une infirmière s’approcha.
— Monsieur ?
Je relevai la tête.
— Vous êtes de la famille ?
— Son père.
Son expression s’adoucit.
— Quelqu’un viendra vous parler dès que possible.
— C’est grave à quel point ?
Elle hésita.
Cette hésitation m’en dit plus que n’importe quels mots.
— Son état est critique.
J’acquiesçai.
— Merci.
Elle s’éloigna.
Je m’assis.
Pendant environ dix secondes.
Puis je me relevai.
Je ne pouvais pas rester assis.
Pas pendant que Violet se trouvait derrière ces portes.
Pas pendant que la personne qui avait fait ça était quelque part dehors.
Je sortis mon téléphone de ma poche.
Sept appels manqués.
Tous de Harper.
Mon estomac se noua.
Je la rappelai.
Elle décrocha immédiatement.
— Où es-tu ?
Sa voix était paniquée.
— À St. Mary’s.
Silence.
Puis :
— Pourquoi ?
Je fermai les yeux.
— Harper…
— Qu’est-ce qui s’est passé ?
Je n’arrivais pas à le dire.
Pas encore.
— Où es-tu ?
— À deux rues d’ici. Je rentrais à la maison.
— Ne viens pas ici.
— Quoi ?
— Reste où tu es.
Sa respiration changea.
— Qu’est-ce qui est arrivé à Violet ?
Je regardai les portes de la salle d’opération.
— Elle est blessée.
Un autre silence.
Puis un murmure.
— À quel point ?
— Gravement.
J’entendis quelque chose tomber de son côté.
Puis un souffle coupé.
— Elle est vivante ?
— Oui.
Ce mot sortit comme une prière.
— Pour l’instant.
Harper se mit à pleurer.
— Je savais que quelque chose n’allait pas.
— Qu’est-ce que tu veux dire ?
— Je l’ai appelée cet après-midi.
— Quand ?
— Vers quinze heures.
— Pourquoi ?
— Elle ne répondait pas.
Je fronçai les sourcils.
— Elle t’avait envoyé un message ?
— Non.
— Elle avait dit quelque chose d’étrange ?
Harper hésita.
— Elle a dit que quelqu’un allait passer.
Mon sang se glaça.
— Qui ?
— Je ne sais pas.
— Tu ne sais pas ?
— Non.
— Harper, réfléchis.
— Je lui ai demandé qui.
— Et qu’est-ce qu’elle a répondu ?
Sa voix devint plus faible.
— Elle a dit que c’était une surprise.
Je regardai mes mains.
— Une surprise pour son anniversaire ?
— C’est ce que j’ai cru.
— Quand ?
— Elle a dit que quelqu’un voulait lui donner quelque chose.
— Qui ?
— Je ne sais pas.
— Est-ce qu’elle avait peur ?
— Non.
— Est-ce qu’elle semblait enthousiaste ?
Une pause.
— Pas vraiment.
— Alors, comment était-elle ?
Harper déglutit.
— Prudente.
Ce mot me frappa.
Prudente.
Le même mot que j’avais utilisé pour décrire Violet depuis des années.
Le même sentiment qu’elle avait presque exprimé dans l’ambulance.
Ne fais pas confiance…
Je regardai vers l’entrée de l’hôpital.
— Harper.
— Oui ?
— Où allais-tu réellement aujourd’hui ?
Silence.
Assez long pour devenir une réponse.
— J’avais un rendez-vous.
— Quel genre ?
— Personnel.
— Avec qui ?
— Je te le dirai quand j’arriverai.
— Non.
Ma voix devint dure.
— Dis-le-moi maintenant.
— Je ne peux pas.
— Harper.
— J’ai dit que je ne pouvais pas.
Puis elle raccrocha.
Je fixai l’écran.
Pour la première fois depuis mon entrée dans cette maison, quelque chose de plus froid encore que la rage s’installa en moi.
La suspicion.
Pas envers Harper.
Pas encore.
Mais envers tout.
La police.
L’alarme.
Les pièces manquantes du puzzle.
Le sac à dos de Violet.
Le bracelet.
La personne qu’elle attendait.
Et la phrase qu’elle avait tenté de terminer.
Ne fais pas confiance…
Une ombre passa derrière la vitre de l’hôpital.
Je relevai la tête.
Un homme se tenait dehors.
Veste sombre.
Casquette de baseball.
Il observait l’entrée des urgences.
Il ne regardait pas les ambulances.
Il ne regardait pas les infirmières.
Il me regardait directement.
Nos regards se croisèrent.
Il se retourna.
Et s’éloigna.
Je le suivis.
Je ne réfléchis pas.
Je bougeai.
Je passai les portes automatiques.
Traversai le trottoir.
L’homme disparut derrière un coin.
Je l’atteignis trois secondes plus tard.
Vide.
Un camion de livraison traversait l’intersection.
Une femme poussait une poussette.
Un adolescent passa à vélo.
Aucun homme.
Je baissai les yeux.
Près du trottoir se trouvait un petit objet noir.
Un téléphone.
Écran fissuré.
Je le ramassai.
L’écran s’alluma.
Une notification.
NUMÉRO INCONNU.
ELLE N’ÉTAIT PAS CENSÉE SURVIVRE.
Je fixai le message.
Puis une autre notification apparut.
TOI NON PLUS.
Pour la première fois de la journée, je souris.
Ce n’était pas un sourire heureux.
C’était l’expression qui avait poussé des hommes deux fois plus grands que moi à reconsidérer de très mauvaises décisions.
Parce que celui qui avait envoyé ce message venait de commettre une énorme erreur.
Il avait supposé que je n’étais que le père de Violet.
Il avait oublié ce que je faisais dans la vie.
Je retournai le téléphone dans ma main.
Puis je regardai vers l’hôpital.
Ma fille se battait pour survivre.
Et quelque part dehors, quelqu’un croyait que l’histoire était déjà terminée.
Elle ne l’était pas.
Elle ne faisait que commencer.
PARTIE 3 — LA DERNIÈRE CHASSE
Je fixai le téléphone fissuré.
TOI NON PLUS.
Pendant quinze ans, on m’avait entraîné à reconnaître les menaces.
Pas les plus bruyantes.
Les silencieuses.
L’homme qui reste trop immobile.
La porte qui s’ouvre trop facilement.
Le téléphone qui apparaît là où il ne devrait pas être.
Le message qui arrive une seconde trop tard.
Celui qui avait envoyé ça voulait que je sois en colère.
Il voulait que je devienne imprudent.
Il voulait que je parte à la chasse aveuglément.
Je ne lui donnerais pas ce plaisir.
Je retournai dans l’hôpital.
Harper se tenait près du service des urgences.
Elle semblait avoir vieilli de dix ans en vingt minutes.
Lorsqu’elle me vit, elle se précipita vers moi.
— Où étais-tu ?
Je levai le téléphone.
Son visage devint blanc.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Je l’ai trouvé dehors.
Elle fixa l’écran.
Puis me regarda.
— Qui a envoyé ça ?
— J’espérais que tu pourrais me le dire.
— Je ne peux pas.
— Harper.
— Je te le jure.
Ses yeux se remplirent de larmes.
— Je ne sais pas qui lui a fait ça.
Je la crus.
En grande partie.
Mais elle me cachait encore quelque chose.
Avant que je puisse poser une question, un médecin franchit les portes.
— Monsieur Harper ?
Je m’avançai.
— Oui.
— Je suis le Dr Collins.
J’attendis.
— Votre fille est en vie.
Mes jambes faillirent céder.
— Mais elle est dans un état critique. Elle souffre d’un grave traumatisme crânien, de plusieurs fractures et de nombreuses contusions.
— Est-ce qu’elle va survivre ?
Le médecin me regarda avec attention.
— Nous faisons tout ce que nous pouvons.
— Ce n’est pas ce que je vous ai demandé.
Il soupira.
— Nous ne le savons pas encore.
J’acquiesçai.
— Est-ce que je peux la voir ?
— Pas encore.
Je regardai à travers la vitre.
— S’il vous plaît.
— Nous vous préviendrons dès que ce sera possible.
Il s’éloigna.
Harper couvrit sa bouche de sa main.
Je passai un bras autour d’elle.
Pendant quelques secondes, aucun de nous ne parla.
Puis elle murmura :
— C’est ma faute.
Je me tournai vers elle.
— Quoi ?
Elle me regarda.
— J’aurais dû te le dire.
— Me dire quoi ?
Elle essuya son visage.
— Violet recevait des messages.
Mon cœur s’arrêta presque.
— De qui ?
— Je ne sais pas.
— Depuis combien de temps ?
— Trois semaines.
— Trois semaines ?
Elle hocha la tête.
— Elle refusait de me le dire.
— Quel genre de messages ?
— Des menaces.
Je la fixai.
— Pourquoi tu ne m’as pas appelé ?
— Parce que Violet m’a suppliée de ne pas le faire.
— Pourquoi ?
— Elle avait peur que tu rentres.
Quelque chose se fissura en moi.
— Elle avait peur que je rentre ?
Harper acquiesça.
— Elle disait que si tu le découvrais, tu ferais quelque chose.
— Quelque chose comme quoi ?
— Je ne sais pas.
Mais moi, je savais.
Violet m’avait toujours mieux connu que quiconque.
Elle savait qu’une partie de moi n’avait jamais vraiment quitté le champ de bataille.
La partie qui ne pardonnait pas aux prédateurs.
La partie qui poursuivait les menaces jusqu’à ce qu’elles cessent d’en être.
Je sortis le téléphone fissuré.
— Violet a-t-elle déjà mentionné un nom ?
Harper secoua la tête.
— Seulement un mot.
— Quel mot ?
Harper regarda vers les urgences.
— Northstar.
Le mot me frappa comme une balle.
Je ne l’avais pas entendu depuis douze ans.
Northstar n’était pas une personne.
C’était une opération.
Une opération classifiée qui, officiellement, n’avait jamais existé.
Une mission issue de la période la plus sombre de ma carrière.
Une équipe de Rangers avait été envoyée contre un réseau de trafic opérant dans trois pays.
Nous avions trouvé le réseau.
Nous l’avions détruit.
Du moins, c’est ce que je croyais.
Un homme s’était échappé.
Un intermédiaire nommé Elias Voss.
Ce n’était pas un soldat.
Ce n’était pas un terroriste.
C’était pire.
Il vendait des êtres humains.
Des enfants.
Des adolescents.
Toute personne qu’il estimait pouvoir transformer en argent.
Nous l’avions traqué pendant des mois.
Puis il avait disparu.
L’armée nous avait dit qu’il était mort.
Je ne l’avais jamais cru.
Et maintenant, quelqu’un avait prononcé le nom de cette opération devant ma fille.
Je m’éloignai de Harper.
— Où est le sac à dos de Violet ?
— La police l’a.
— Je dois le voir.
— Tu ne peux pas.
— J’en ai besoin.
— Pourquoi ?
— Parce que Northstar n’est pas terminé.
La détective Ramirez me retrouva dans la salle d’attente vingt minutes plus tard.
Elle transportait un sac transparent destiné aux pièces à conviction.
À l’intérieur se trouvait le sac à dos de Violet.
— Nous l’avons fouillé, dit-elle.
— Vous avez trouvé quelque chose ?
— Des livres scolaires. Des vêtements. Un chargeur de téléphone. Rien d’évident.
— Laissez-moi le voir.
— Non.
Je la regardai.
— Je ne vous le demande pas en tant que suspect.
— Je ne vous traite pas comme tel.
— Alors montrez-le-moi.
Elle hésita.
Finalement, elle posa le sac sur la table.
J’observai le sac à dos.
Le sang.
La bretelle déchirée.
La fermeture éclair ouverte.
Puis je remarquai quelque chose.
— Où est la poche avant ?
Ramirez fronça les sourcils.
— Quoi ?
— La fermeture éclair.
— Qu’est-ce qu’elle a ?
— Violet gardait toujours sa carte d’étudiante là-dedans.
— Elle est à l’intérieur.
— Non.
Je pointai du doigt.
— Regardez les coutures.
Elle se pencha.
Une deuxième couture se trouvait sous la poche.
Presque invisible.
Je passai mon doigt sur le plastique du sac de preuves.
— Il y a un autre compartiment.
Ramirez appela un technicien.
Dix minutes plus tard, la couture cachée fut ouverte.
À l’intérieur se trouvait une petite carte mémoire.
Ramirez la fixa.
— Mais qu’est-ce que…
Je regardai le sac à dos de Violet.
Ma fille avait caché quelque chose.
Quelque chose pour lequel quelqu’un avait été prêt à la battre presque à mort.
Le technicien examina la carte.
— Elle est chiffrée.
— Vous pouvez y accéder ?
— Avec du temps.
Je regardai Ramirez.
— Combien de temps ?
— Ça peut prendre des heures.
Je secouai la tête.
— Non.
Je sortis le téléphone fissuré.
— Quelqu’un voulait que je trouve ça.
Ramirez regarda le message.
— Où avez-vous trouvé ce téléphone ?
— Dehors.
Son expression se durcit.
— Alors celui qui l’a envoyé savait que vous étiez ici.
— Exactement.
Elle me fixa.
— Qu’est-ce que vous comptez faire ?
— Rien.
Elle ne me crut pas.
Moi non plus.
Je me dirigeai vers la fenêtre.
Dehors, la pluie avait commencé à tomber.
Maple Drive avait disparu derrière de lourds nuages.
Le gâteau d’anniversaire que Harper avait commandé se trouvait toujours dans notre réfrigérateur.
Seize bougies.
Toujours dans leur emballage.
Je fermai les yeux.
Puis j’entendis la voix de ma fille dans mes souvenirs.
— Papa ?
Je les rouvris.
— Je suis là.
À 2 h 13 du matin, le technicien réussit enfin à casser le chiffrement.
Il y avait dix-sept fichiers.
Des photographies.
Des documents.
Des noms.
Des transferts bancaires.
Des lieux.
Et une vidéo.
Je la regardai seul.
Les images montraient Violet assise à son bureau.
Elle avait peur.
Mais elle semblait déterminée.
— Si tu regardes cette vidéo, dit-elle face à la caméra, papa a probablement trouvé la carte.
Ma gorge se serra.
Elle continua.
— Je ne savais pas à qui d’autre faire confiance.
L’image trembla légèrement.
— J’ai trouvé quelque chose sur l’ancien ordinateur portable de maman.
Je regardai Harper.
Elle se tenait derrière moi.
Son visage perdit toute couleur.
Violet continua.
— Il y a des fichiers sur Northstar.
Harper murmura :
— Non…
— Je ne sais pas ce qu’est Northstar.
Violet regarda directement la caméra.
— Mais quelqu’un sait que papa, lui, le sait.
Elle déglutit.
— Ils me posent des questions.
— À propos de quoi ? murmurai-je.
La vidéo continua.
— À propos d’un homme appelé Elias.
Je me figeai.
Puis Violet prononça les mots qui changèrent tout.
— Ils m’ont dit que papa l’avait tué.
Le silence remplit la pièce.
Harper se mit à pleurer.
Je fixai l’écran.
La voix de Violet trembla.
— Ils ont dit qu’il avait survécu.
Puis la vidéo s’arrêta.
Je regardai Ramirez.
— Trouvez-le.
Elle hocha la tête.
— Nous le trouverons.
— Non.
Je me levai.
— Je vais le trouver.
Ramirez bloqua la porte.
— Certainement pas.
Je la fixai.
Elle me fixa en retour.
Puis elle dit :
— Vous n’avez pas le droit de devenir ce qu’ils espèrent vous voir devenir.
J’étais sur le point de protester.
Puis je me souvins du visage de Violet.
Du pouls sous mes doigts.
De sa main accrochée à ma manche.
De son murmure.
Ne fais pas confiance…
Je compris.
Elle ne me disait pas de m’arrêter.
Elle me disait de réfléchir.
Alors je réfléchis.
Je regardai de nouveau les fichiers.
Il y avait une adresse.
Un entrepôt.
À l’extérieur de la ville.
Propriété d’une société écran.
Et la directrice enregistrée de cette société était…
Harper.
Je regardai ma femme.
Elle s’effondra sur une chaise.
— Je ne savais pas.
Je la crus.
Mais les documents semblaient raconter une autre histoire.
L’entrepôt avait été loué deux ans auparavant.
Les paiements provenaient d’un compte lié à Northstar.
Harper me regarda à travers ses larmes.
— Ton père m’a donné ce compte.
Je me figeai.
— Mon père ?
— Il disait que c’était pour nous protéger.
— Mon père est mort il y a neuf ans.
— Je sais.
Elle avait l’air terrifiée.
— Je pensais que le compte avait été fermé.
Il ne l’était pas.
Quelqu’un l’utilisait encore.
Quelqu’un qui avait accès aux anciens fichiers de Northstar.
Quelqu’un qui connaissait ma famille.
Quelqu’un qui connaissait Violet.
Quelqu’un qui me connaissait.
Nous trouvâmes l’entrepôt avant l’aube.
La police l’encercla.
Je restai derrière le périmètre de sécurité.
Pour une fois, j’écoutai.
Ramirez entra la première.
Puis l’équipe tactique.
Cinq minutes passèrent.
Puis dix.
Enfin, Ramirez ressortit.
Son visage me dit tout.
— Vide.
Je regardai le bâtiment.
— Évidemment.
Elle me tendit une photographie.
Un mur à l’intérieur de l’entrepôt.
Dessus étaient accrochées des photos.
Moi.
Harper.
Violet.
Notre maison.
Mon unité militaire.
Mon ancienne équipe.
Et au centre, une photographie.
Une photo d’Elias Voss.
En dessous, quelqu’un avait écrit :
TU AURAIS DÛ TERMINER LE TRAVAIL.
Mon téléphone sonna.
Numéro inconnu.
Je répondis.
Une voix déformée parla.
— Maintenant, tu comprends enfin.
— Voss.
Une pause.
— Tu te souviens de moi.
— Je me souviens de chaque personne que je n’ai pas réussi à sauver.
— Tu n’as pas réussi à sauver ta fille.
Ma main se resserra autour du téléphone.
— Où es-tu ?
— Tu ne me trouveras jamais.
— Je n’en ai pas besoin.
Silence.
— Parce que c’est toi qui es venu jusqu’à moi.
Une nouvelle pause.
Puis :
— Regarde derrière toi.
Je me retournai.
Rien.
Mon téléphone émit un bip.
Un nouveau message.
CHAMBRE 216.
Mon cœur s’arrêta.
Je courus.
La chambre 216 se trouvait au deuxième étage de l’hôpital.
La porte était fermée.
Je la poussai.
Violet était allongée dans le lit.
Des machines l’entouraient.
Son visage était toujours gonflé.
Ses yeux fermés.
Mais ses doigts bougèrent.
Je m’approchai.
— Salut, ma chérie.
Ses paupières frémirent.
Lentement, elle ouvrit les yeux.
Pendant un instant, elle sembla perdue.
Puis elle sourit.
À peine.
— Papa.
Je pris sa main.
— Je suis là.
Elle murmura :
— Je savais que tu viendrais.
— Je viendrai toujours.
Ses yeux se remplirent de larmes.
— J’ai essayé de te prévenir.
— Je sais.
Elle serra ma main.
— Ne lui fais pas de mal.
Je me figeai.
— À qui ?
Ses yeux se tournèrent vers la fenêtre.
— Monsieur Voss.
Je regardai dehors.
De l’autre côté de la rue, un homme se tenait sous un parapluie.
Cheveux gris.
Manteau sombre.
Il observait l’hôpital.
Il leva une main.
Pas pour saluer.
Pour avertir.
Puis il disparut dans la foule.
Je voulais le suivre.
Mais les doigts de Violet se resserrèrent autour des miens.
Et soudain, je compris.
La chasse était terminée.
Pas parce que Voss avait réussi à s’échapper.
Mais parce qu’il venait de commettre son erreur.
Il avait sous-estimé la seule chose qu’il ne pourrait jamais contrôler.
Violet.
Elle avait survécu.
Elle se souvenait.
Elle avait rassemblé des preuves.
Et elle m’avait suffisamment fait confiance pour terminer ce qu’elle ne pouvait pas accomplir seule.
Je me penchai et embrassai son front.
— Tu es en sécurité maintenant.
Elle murmura :
— Promis ?
Je fermai les yeux.
— Promis.
À l’extérieur, l’aube commençait à se lever sur la ville.
Les premiers rayons du soleil frappaient les fenêtres de l’hôpital.
Pendant quinze ans, j’avais porté le poids de toutes les personnes que je n’avais pas réussi à sauver.
Mais ce matin-là, je portais autre chose.
De l’espoir.
Violet survécut.
L’enquête qui suivit permit de révéler le réseau de trafic dissimulé derrière l’ancienne opération Northstar.
Des responsables furent arrêtés.
Des comptes bancaires furent gelés.
Des gens qui avaient passé des années à se croire intouchables découvrirent enfin que les secrets ne restent pas enterrés éternellement.
Elias Voss disparut avant que les autorités puissent l’arrêter.
Mais pas son empire.
Petit à petit, il s’effondra.
Quelques mois plus tard, Violet rentra à la maison.
Elle avait encore des cicatrices.
Moi aussi.
Certaines blessures ne disparaissent jamais.
Elles cessent simplement de contrôler votre vie.
Deux jours après l’agression, nous avons finalement célébré son seizième anniversaire.
Il y avait un gâteau.
Seize bougies.
Elle les souffla assise à côté de moi.
— Fais un vœu, lui dis-je.
Elle sourit.
— Je l’ai déjà fait.
— C’était quoi ?
Elle posa sa tête contre mon épaule.
— Que tu rentres à la maison.
Je regardai ma fille.
— Je rentrerai.
Et cette fois, je le pensais vraiment.
Parce que j’avais passé quinze ans à protéger des inconnus.
Maintenant, je comprenais enfin quelle était la mission la plus importante.
Rentrer à la maison.
Auprès de ma petite fille.
Et rester.
Pour toujours.